Extraño

Qué extraños estos días en que vivo, rara la fe, raro el azar, las estaciones, qué extraño rumbo se dibuja en mí y en estos días, qué extraña forma toma esto que siento, lo que pienso, lo que callo o lo que digo.
Qué rara mezcla de ansiedad, rabia, dolor; qué extraña sensación, saber que estoy hecho de olvidos…
Qué extraña esa fatalidad, que ya me enfrenta a las horas por venir, lo que me asusta; lo que habré de comenzar, lo que me espera, lo que ya no me imagino, y qué oscuro es lo que alcanzo a imaginar, qué grande me ha quedado el porvenir o qué pequeño que soy yo, qué insignificante esto que soy ante el embate del mañana, lo por vivir, lo no existido…

Siento sobre mí, ya el peso de lo nuevo, ya la tristeza de haber dejado atrás otros amaneceres, otra piel, otro camino.

O quizás alguna vez, lo que yo vivo y el pasado se bifurquen nuevamente, o quizás yo ya no exista y eso habrá de ser una salida a lo gris que me rodea, a lo que no sé cómo evitar, lo que lastima y que me duele.